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| (FOTO/ Reprodução/ Reuters). |
Por Alexandre Lucas, Colunista
Deixei
o poema escorregar entre nossos beijos. Era tarde, o sol esquentava as paredes,
enquanto nossas mãos desvendavam a música do corpo. Os jornais mutilavam as
notícias. As crianças desfilavam num horizonte esburacado, tingidas de tinta
carne.
Nas
ruas, tanques e carnaval. A criança corre, menos que as balas, A criança cai,
aqui, ali, acolá.
Otan,
otan, otan disparam no mundo inteiro!
O
beijo estuprou o grito. Plantaram flores de plástico em telões gigantes para
disfarçar a morte da realidade.
O próximo estrondo será nosso, as crianças se levantarão com as flores, dançaremos com as borboletas, o poema será escrito com o pão. Andaremos nus e sem esconderijos. As balas serão doces e circularão livremente com os versos.
